脊背佝僂著，眼神空洞地望著遠方，像一尊被時光遺忘的雕塑。
夕陽落在她臉上，勾勒出滿臉的皺紋，那些皺紋里，藏著說不盡的孤獨。
有一次，我放學(xué)回家，看見她坐在石墩上，手里攥著一個掉了漆的鐵皮盒子。
我湊過去，看見盒子里裝著小叔叔的照片，還有半塊沒吃完的奶糖——那是我上周給她的。
她聽見動靜，慌忙把盒子塞進懷里，抬頭看我時，眼神里帶著幾分局促，像個做錯事的孩子。
那一刻，我心里的疏離轟然崩塌。
她或許偏心過，或許有過很多不完美，可她這一生，太苦了。
丈夫早逝，中年喪子，兒女離散，晚景凄涼。
她坐在門前眺望的，從來都不是遠方的風景，而是她這輩子，再也找不回來的人。
從那以后，我不再理會爸**絮叨，盡自己所能關(guān)心她。
放學(xué)回家，我會給她捏捏肩、捶捶腿；周末，我會陪她坐在石墩上，聽她講過去的事。會問她晚上睡不睡的暖，要不要熱水袋。生病時，我會帶她去看病，給她買藥，照看她。
奶奶總說：“溪溪，你是個好孩子，別跟奶奶一樣，一輩子都活在執(zhí)念里?！?br>那時候我不懂，只當是老人的感慨。
可現(xiàn)在，我坐在1958年的土坯房里，看著鏡子里年輕的裴念慈，心里突然涌起一個強烈的念頭：我要改變她的人生。
我不要她嫁給爺爺，不要她經(jīng)歷喪夫之痛，不要她白發(fā)人送黑發(fā)人，不要她晚年孤零零地坐在門前，望著遠方流淚。
我要讓裴念慈，擁有一個**的、幸福的人生。
“念慈！你倒是出來??！”院門外的喊聲又起，帶著幾分不耐煩。
我深吸一口氣，撫平褂子上的褶皺，推開了木門。
門外站著個扎著雙丫髻的姑娘，**桃，是***發(fā)小，也是裴家坳的村花。
她見我出來，立刻拉著我的手往村外的田埂跑：“你今天咋回事？魂不守舍的？隊里今天分了新任務(wù)，去后山開荒，聽說多勞多得，咱可不能落在別人后面！”
腳下的田埂蜿蜒曲折，兩旁的麥苗綠油油的，風一吹，掀起層層麥浪。
田埂上的蒲公英開著小黃花，偶爾有青蛙從草叢里跳出來，撲通一聲跳進田里。
這是奶奶口中的