一點。
界面刷新，一個簡單的輸入框彈了出來：請輸入?yún)^(qū)域編號。
林默思索片刻，隨手敲入一條主干道的編號，回車。
下一秒，屏幕驟然彈出十六個畫面。不同角度，不同路口，同一條街道，紅綠燈的閃爍、公交站的人影、銀行門口的監(jiān)控、天橋下的角落、停車場的入口 —— 整條街的監(jiān)控像拼圖般被完整拼接，鋪展在他眼前。林默微怔，拖動時間軸，畫面向前跳動：一分鐘前、十分鐘前、一小時前。一輛黑色轎車停在路邊，穿風(fēng)衣的男人推門下車，五分鐘后，一名女人坐進副駕，車子絕塵而去；再往前，醉漢一腳踢翻垃圾桶，垃圾散落一地；兩個學(xué)生騎著電動車，從天橋下疾馳而過，笑聲仿佛穿透了無聲的屏幕。
林默緩緩坐直身體，又輸入另一個路口編號，新的監(jiān)控畫面應(yīng)聲彈出，接著是下一個，再下一個。不同街區(qū)、不同時間、不同人的生活碎片，被不斷拼接、串聯(lián)，整座城市像被拆開的積木，毫無保留地鋪在他面前。
那一刻，他忽然意識到一個殘酷的真相 —— 絕大多數(shù)人堅信自己擁有隱私，不過是因為他們從未站在這個角度看過世界。倘若有人真的擁有足夠多的 “眼睛”，這座城市便會變成一張透明的地圖，沒有秘密，沒有偶然，只有一條條清晰可見的人生軌跡。
就在這時，一個畫面攫住了他的視線。
地鐵站出口，凌晨兩點四十一分。街道上空空蕩蕩，自動扶梯停在原地，廣告牌的冷光在地面投下一片藍(lán)影，透著刺骨的涼。一名女人坐在臺階邊，身著職業(yè)裝，腿邊放著電腦包，一只高跟鞋脫在身側(cè)，露出的腳踝沾著些許灰塵。她抱著電腦，指尖在鍵盤上飛快敲擊，不知過了多久，忽然停下手，抬手捂住眼睛，肩膀微微發(fā)抖，像風(fēng)中搖曳的枯葉。
她在哭。
監(jiān)控沒有聲音，可林默無比確定。人在無人注視的時刻，哭泣的模樣都如此相似 —— 不崩潰，不喊叫，只是拼命壓抑，想讓自己看起來不那么狼狽。雨絲忽然飄落，細(xì)密地打在她的頭發(fā)上，她合上電腦，往廣告牌下挪了挪，又重新打開，指尖繼續(xù)在鍵盤上挪動，仿佛那是她唯一的支撐。
林默沒有