深夜十一點，我收到了前任寄來的快遞。
木盒上沒有寄件人，只有一句血紅小字，“若她還活著，就交給她?！?br>我以為是誰的惡作劇，直到盒蓋打開，一顆鮮紅的心臟躺在黑絨布里，正緩慢而清晰地跳動。
咚。
咚。
咚。
我手一抖，木盒砸在地上。
下一秒，身后傳來一道熟悉到讓我頭皮發(fā)麻的聲音，“三年不見，江浸月，你看到我的心，怎么一點都不高興？”
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凌晨兩點，江浸月的工作室里還亮著一盞孤燈。
她伏在長案前，戴著寸鏡，用最細(xì)的貂毛刷清理一枚銅鎏金懷表機芯深處的積塵。
修復(fù)“帶執(zhí)念的舊物”是她的工作，也是某種自虐。
那些舊物殘留的悲歡離合，總在她指尖觸碰的瞬間，掠過幾幀模糊畫面，笑聲，眼淚，未盡的言語。她習(xí)慣了，也厭惡著，尤其是與感情相關(guān)的物件。
三年前，她親手丟掉了自己最大的一段感情遺物，一個叫林棲遲的男人。她以為自己修得好一切，除了自己的心。
門鈴在死寂的深夜突兀響起，驚得她指尖一顫。沒有預(yù)約，這個點更不會有快遞。
門口地上，安靜地躺著一個巴掌大的老式木盒。深褐色，紋理細(xì)密，盒蓋用暗紅色的火漆封著，漆印是一個她看不懂的扭曲符文，沒有寄件人信息，只有收件人：江浸月親啟。
盒底刻著一行小字，刀痕很深：“若她還活著，就交給她?！?br>一股寒意順著脊椎爬上來，她托著木盒，很輕，卻莫名覺得燙手。猶豫片刻，她還是用裁紙刀挑開了火漆。
盒蓋開啟的瞬間，一股極其微弱的，類似檀香混著鐵銹的味道逸散出來。
木盒內(nèi)部襯著墨綠色的絨布，絨布中央，靜靜地臥著一顆..心臟。
鮮紅的，完整的，***頭大小的心臟。最令人毛骨悚然的是，它正在緩慢地，一下又一下地，跳動著。沉穩(wěn)，有力，像沉睡巨獸的脈搏。
“啊...！”
木盒脫手，砸在地上，發(fā)出沉悶的響聲。那顆心臟滾落出來，停在冰涼的瓷磚地上，依舊不疾不徐地搏動。噗通噗通，聲音在極度安靜的夜里被無限放大，敲打著她的耳膜和理智。
她踉蹌后退，后背撞上工作臺，工具嘩啦散落一地。
“三