他曾聽人說起，江淮的梅雨季，雨絲如織，輕柔地敲打在青石板磚上，那聲音，淅淅瀝瀝，是極動聽的。

那是記憶中遙遠的一抹亮色，關于某種未曾擁有過的溫情與安寧。

可后來呢，后來的雨水再也無法落到那光滑溫潤的青石板上，它們變得急促而嘈雜，像連珠炮般砸向灰黑泛舊的墻壁，每一次觸碰都帶著生硬的回響，只有破敗和冷硬。

沒有人曾告訴他，他的出生是被期待的，即便是在***離世的那個時刻。

他未能盡孝，甚至沒能讓母親體面地離開，那些指指點點、議論紛紛的聲音如同潮水般涌來，輕易地將他淹沒。

沒有人在乎他這些年是如何掙扎著活下來的，那些“有媽生沒媽養(yǎng)”的日子，其中的艱辛與孤獨，仿佛是理所應當?shù)膽土P。

八月，本該是燥熱的季節(jié)，但穿堂而過的涼風卻怎么也吹不散屋子里那股陳舊、沉悶的味道，盡管他早已不打算再在這里停留片刻。

他倚在門框上，點燃一支廉價的香煙，深吸幾口，看著吐出的灰色煙圈緩慢地升騰，與遠處街坊鄰居家中升起的炊煙混雜、消融。

直到天光漸暗，夜色如墨般洇開，他才轉(zhuǎn)身走進這間逼仄得讓他快要窒息了十八年的小屋，躬身，拖起母親冰冷僵硬的**，借著夜色的掩護，一點一點地朝著遠處的山丘挪去。

回來的時候，那股味道依然固執(zhí)地盤踞在屋子里，像個揮之不去的幽靈。

他迅速收拾了幾件簡單的行李，寧愿自己一生都不要再記起，這曾經(jīng)是他以為的，“媽**味道”。

他漫無目的地走著，不知不覺間來到了河邊。

這里的青石板磚青黝黝的，散發(fā)著幽深的光澤，河水也是清澈幽靜的。

抬頭望去，一輪殘月懸掛天際，卻始終隱匿在一團團厚重的云層里，只偶爾透過云隙泄下幾縷清冷的光，那是眼中唯一可見的明亮，帶著某種難以觸及的孤寂。

這個地方倒是不錯，遠離人煙，卻又并非全然的荒蕪。

他枕著冰涼的青石，仰望著那輪若隱若現(xiàn)的玄月，就這樣熬過了一個夜晚。

翌日醒得很早，與其說是自然醒，不如說是為了在新的黑暗降臨前，盡快找到一個容身之處。

他知道母親死了，但這不值得他為此也放棄生命。

他必須活下