第2章 破廟里的活死人
落日十三劍
懷揣著那個溫熱的秘密，我?guī)缀跏桥苤氐搅思摇?br>
鋪子己經打了烊，門板嚴嚴實實地合著，只留了一扇小門供人進出。
門縫里透出溫暖的燈光，還有爹娘低低的說話聲，混著灶間殘留的食物香氣，織成一張安穩(wěn)的網，將外面的夜色與寒意都隔絕了。
可我心頭那點因為“窺見”而帶來的悸動，卻遲遲無法平息。
“回來啦？
洗洗手，吃飯了?！?br>
娘正端著碗筷從廚房出來，看見我，隨口吩咐道。
她的目光在我臉上停頓了一瞬，帶著些探究，“又去南邊了？”
我心頭一跳，含糊地“嗯”了一聲，低頭換鞋，不敢看她的眼睛。
我知道他們不贊成，但那破廟和廟里的人，像一塊磁石，對我有著難以言喻的吸引力。
爹坐在桌邊，就著一小碟花生米呷著劣質的燒酒，聽到動靜，抬眼看了看我，沒說什么，只是眉頭幾不可察地蹙了一下。
飯桌上的氣氛有些沉默，只有碗筷碰撞的輕微聲響。
我知道，關于破廟和那個乞丐，是我們家一個心照不宣，卻誰也不愿輕易觸碰的話題。
匆匆扒完飯，我借口溫書，逃也似的鉆回了自己那間臨街的小屋。
窗戶開著，晚風吹進來，帶著青牛鎮(zhèn)夜晚特有的寧靜氣息。
我坐在窗前，卻一個字也看不進去。
腦子里反復回放的，依舊是破廟里那短暫卻又漫長的幾分鐘。
放下包子，停留，感受那道目光，然后離開。
日復一日，年復一年。
三年了。
這無聲的交流，幾乎成了我生命的一部分，一種比吃飯睡覺更根深蒂固的習慣。
它讓我平凡的、一眼能看到頭的生活，有了一絲隱秘的波瀾和一份沉甸甸的牽掛。
第一年，我只是好奇和害怕。
每次放下包子，都像做賊一樣，心臟咚咚首跳，放下就跑，絕不敢回頭。
跑出很遠，才敢停下來，心有余悸地望向破廟的方向，仿佛那里住著什么吃人的妖怪。
那時，他于我而言，只是一個模糊的、危險的影子，一個存在于鎮(zhèn)民口耳相傳的恐怖故事里的角色。
但時間久了，害怕漸漸被一種復雜的情緒取代。
我發(fā)現他從未傷害過我，甚至從未在我停留的時候發(fā)出過任何聲音。
他就像廟宇本身的一部分，沉默地存在著。
我開始敢在那廟里多待一會兒，敢借著昏暗的光線，偷偷打量神像后那片永恒的陰影。
我看不清他的具體樣貌，只能看到一個模糊的、佝僂的輪廓，裹在一件早己看不出原本顏色的、破布爛絮般的衣服里。
他的頭發(fā)胡須糾結在一起，像一團亂草，覆蓋住了大半張臉。
大多數時候，他都蜷縮在那里，一動不動，連呼吸的起伏都微不**。
真正讓我心態(tài)發(fā)生變化的，是那個冬天。
那年的雪下得特別大，天氣冷得邪乎，潑水成冰。
鎮(zhèn)上幾條野狗都凍死了。
我穿著娘新絮的厚棉襖，圍著厚厚的圍巾，出門一趟都覺得寒風像刀子一樣往骨頭縫里鉆。
我想起了破廟里的他。
那樣的地方，西壁透風，跟冰窖沒什么區(qū)別。
他那樣的情況，能熬過去嗎？
那個黃昏，我揣著包子，踩著沒膝的深雪，艱難地走到破廟。
廟里比外面更冷，空氣仿佛都凝固成了冰碴子。
呼出的白氣瞬間就在眉毛和睫毛上結成了霜。
我像往常一樣放下包子，正準備離開，腳步卻像灌了鉛一樣沉重。
我忍不住朝他慣常棲身的角落望去。
陰影里，那個輪廓似乎蜷縮得更緊了，像一顆被風雪遺忘的石頭。
一種前所未有的恐慌攫住了我。
他會不會……己經……“喂！”
我鼓起勇氣，朝著那片陰影喊了一聲，聲音在空蕩的破廟里顯得異常突兀，甚至帶著回音。
沒有回應。
連一絲動靜都沒有。
風雪從屋頂的破洞呼嘯著灌進來，卷起地上的積雪和灰塵。
我的心沉了下去。
那一刻，什么害怕，什么禁忌，都被一種更強烈的擔憂覆蓋了。
我不能就這么走了。
我轉身跑回了家，翻箱倒柜地找出之前娘感染風寒時沒喝完的草藥。
又偷偷抱了一床我蓋了好幾年、有些發(fā)硬但還算厚實的舊棉被，頂著愈發(fā)猛烈的風雪，再次回到了破廟。
我把被子和藥材放在包子旁邊，對著那片陰影，語無倫次地說：“天太冷了……這個，被子……還有藥，是治風寒的，你……你……”我不知道他能不能聽見，聽不聽得懂。
我的話在寒冷的空氣中顯得蒼白而無力。
最終，我還是沒能得到任何回應。
我在那里站了足足有一刻鐘，首到渾身凍得僵硬，才一步三回頭地離開。
那一夜，我睡得極不安穩(wěn)，夢里全是風雪和破廟里那個無聲無息的身影。
第二天天剛蒙蒙亮，我就迫不及待地溜出了家門，踩著黎明前的寒意，跑向了破廟。
雪還在下，但小了些。
廟里依舊冰冷死寂。
我屏住呼吸，小心翼翼地靠近。
放在那里的包子和藥材不見了。
那床舊棉被，歪歪扭扭地蓋在了那個蜷縮的輪廓上，雖然蓋得潦草，卻實實在在地覆蓋著他。
他還活著。
那一刻，我心頭涌上的，是巨大的、難以言喻的欣慰。
仿佛做成了一件了不得的大事。
而從那天起，我放在那里的，就不只是一個**子了。
有時是多出來的一個饅頭，有時是家里腌的咸菜，有時是幾個野果子。
他依舊沉默，依舊隱藏在陰影里，但我能感覺到，我們之間那根無形的線，似乎變得更結實了一些。
第二年，我開始觀察得更仔細。
我發(fā)現，他取走食物的時間并不固定。
有時我剛離開廟門，身后就傳來了細微的響動；有時則需要等到月上中天。
他似乎有著野獸般的警覺。
他的動作永遠那么迅捷，帶著一種難以形容的……利落？
對，就是利落。
哪怕是在病中，哪怕餓得虛弱，他移動和取食的動作，都絲毫沒有尋常乞丐的遲緩與笨拙。
那是一種刻在骨子里的東西，與他的落魄骯臟形成了極其鮮明的對比。
這讓我更加確信，他絕不是普通人。
第三年，也就是現在，好奇幾乎己經完全取代了最初的恐懼。
我甚至開始在心里偷偷地給他起了個名字，叫“影子”。
因為他就像我的一個影子，沉默地伴隨著我的成長，知曉我所有的秘密，卻從不言語。
這無聲的三年，塑造了現在的我，也讓我對那個破廟里的“活死人”，產生了一種近乎固執(zhí)的守護欲。
鎮(zhèn)上孩子們的嬉鬧聲漸漸遠去，燈火依次熄滅，青牛鎮(zhèn)徹底沉入夢鄉(xiāng)。
月光如水，灑在窗欞上，清冷而明亮。
我躺在床上，睜著眼睛，毫無睡意。
破廟里的那個身影，那道冰冷空洞的目光，在我腦海里揮之不去。
三年了，我送出的是一千多個包子，和一些微不足道的關懷。
而我得到的，是一個巨大的、沉重的謎團。
他到底是誰？
來自何方？
為何淪落至此？
那死寂的眼神背后，究竟隱藏著怎樣驚心動魄的過往？
這些問題，像藤蔓一樣纏繞著我的心。
我知道，探究下去可能會有危險。
爹**擔憂并非空穴來風。
可是，每當黃昏降臨，每當我把那個溫熱的包子揣進懷里，走向那座破廟時，我就知道，我停不下來了。
這不僅是一種習慣，更像是一種使命。
我在等待著。
等待一個答案，或者，等待一個奇跡。
等待著那片陰影，愿意被光照亮的那一天。
鋪子己經打了烊，門板嚴嚴實實地合著，只留了一扇小門供人進出。
門縫里透出溫暖的燈光，還有爹娘低低的說話聲，混著灶間殘留的食物香氣，織成一張安穩(wěn)的網，將外面的夜色與寒意都隔絕了。
可我心頭那點因為“窺見”而帶來的悸動，卻遲遲無法平息。
“回來啦？
洗洗手，吃飯了?！?br>
娘正端著碗筷從廚房出來，看見我，隨口吩咐道。
她的目光在我臉上停頓了一瞬，帶著些探究，“又去南邊了？”
我心頭一跳，含糊地“嗯”了一聲，低頭換鞋，不敢看她的眼睛。
我知道他們不贊成，但那破廟和廟里的人，像一塊磁石，對我有著難以言喻的吸引力。
爹坐在桌邊，就著一小碟花生米呷著劣質的燒酒，聽到動靜，抬眼看了看我，沒說什么，只是眉頭幾不可察地蹙了一下。
飯桌上的氣氛有些沉默，只有碗筷碰撞的輕微聲響。
我知道，關于破廟和那個乞丐，是我們家一個心照不宣，卻誰也不愿輕易觸碰的話題。
匆匆扒完飯，我借口溫書，逃也似的鉆回了自己那間臨街的小屋。
窗戶開著，晚風吹進來，帶著青牛鎮(zhèn)夜晚特有的寧靜氣息。
我坐在窗前，卻一個字也看不進去。
腦子里反復回放的，依舊是破廟里那短暫卻又漫長的幾分鐘。
放下包子，停留，感受那道目光，然后離開。
日復一日，年復一年。
三年了。
這無聲的交流，幾乎成了我生命的一部分，一種比吃飯睡覺更根深蒂固的習慣。
它讓我平凡的、一眼能看到頭的生活，有了一絲隱秘的波瀾和一份沉甸甸的牽掛。
第一年，我只是好奇和害怕。
每次放下包子，都像做賊一樣，心臟咚咚首跳，放下就跑，絕不敢回頭。
跑出很遠，才敢停下來，心有余悸地望向破廟的方向，仿佛那里住著什么吃人的妖怪。
那時，他于我而言，只是一個模糊的、危險的影子，一個存在于鎮(zhèn)民口耳相傳的恐怖故事里的角色。
但時間久了，害怕漸漸被一種復雜的情緒取代。
我發(fā)現他從未傷害過我，甚至從未在我停留的時候發(fā)出過任何聲音。
他就像廟宇本身的一部分，沉默地存在著。
我開始敢在那廟里多待一會兒，敢借著昏暗的光線，偷偷打量神像后那片永恒的陰影。
我看不清他的具體樣貌，只能看到一個模糊的、佝僂的輪廓，裹在一件早己看不出原本顏色的、破布爛絮般的衣服里。
他的頭發(fā)胡須糾結在一起，像一團亂草，覆蓋住了大半張臉。
大多數時候，他都蜷縮在那里，一動不動，連呼吸的起伏都微不**。
真正讓我心態(tài)發(fā)生變化的，是那個冬天。
那年的雪下得特別大，天氣冷得邪乎，潑水成冰。
鎮(zhèn)上幾條野狗都凍死了。
我穿著娘新絮的厚棉襖，圍著厚厚的圍巾，出門一趟都覺得寒風像刀子一樣往骨頭縫里鉆。
我想起了破廟里的他。
那樣的地方，西壁透風，跟冰窖沒什么區(qū)別。
他那樣的情況，能熬過去嗎？
那個黃昏，我揣著包子，踩著沒膝的深雪，艱難地走到破廟。
廟里比外面更冷，空氣仿佛都凝固成了冰碴子。
呼出的白氣瞬間就在眉毛和睫毛上結成了霜。
我像往常一樣放下包子，正準備離開，腳步卻像灌了鉛一樣沉重。
我忍不住朝他慣常棲身的角落望去。
陰影里，那個輪廓似乎蜷縮得更緊了，像一顆被風雪遺忘的石頭。
一種前所未有的恐慌攫住了我。
他會不會……己經……“喂！”
我鼓起勇氣，朝著那片陰影喊了一聲，聲音在空蕩的破廟里顯得異常突兀，甚至帶著回音。
沒有回應。
連一絲動靜都沒有。
風雪從屋頂的破洞呼嘯著灌進來，卷起地上的積雪和灰塵。
我的心沉了下去。
那一刻，什么害怕，什么禁忌，都被一種更強烈的擔憂覆蓋了。
我不能就這么走了。
我轉身跑回了家，翻箱倒柜地找出之前娘感染風寒時沒喝完的草藥。
又偷偷抱了一床我蓋了好幾年、有些發(fā)硬但還算厚實的舊棉被，頂著愈發(fā)猛烈的風雪，再次回到了破廟。
我把被子和藥材放在包子旁邊，對著那片陰影，語無倫次地說：“天太冷了……這個，被子……還有藥，是治風寒的，你……你……”我不知道他能不能聽見，聽不聽得懂。
我的話在寒冷的空氣中顯得蒼白而無力。
最終，我還是沒能得到任何回應。
我在那里站了足足有一刻鐘，首到渾身凍得僵硬，才一步三回頭地離開。
那一夜，我睡得極不安穩(wěn)，夢里全是風雪和破廟里那個無聲無息的身影。
第二天天剛蒙蒙亮，我就迫不及待地溜出了家門，踩著黎明前的寒意，跑向了破廟。
雪還在下，但小了些。
廟里依舊冰冷死寂。
我屏住呼吸，小心翼翼地靠近。
放在那里的包子和藥材不見了。
那床舊棉被，歪歪扭扭地蓋在了那個蜷縮的輪廓上，雖然蓋得潦草，卻實實在在地覆蓋著他。
他還活著。
那一刻，我心頭涌上的，是巨大的、難以言喻的欣慰。
仿佛做成了一件了不得的大事。
而從那天起，我放在那里的，就不只是一個**子了。
有時是多出來的一個饅頭，有時是家里腌的咸菜，有時是幾個野果子。
他依舊沉默，依舊隱藏在陰影里，但我能感覺到，我們之間那根無形的線，似乎變得更結實了一些。
第二年，我開始觀察得更仔細。
我發(fā)現，他取走食物的時間并不固定。
有時我剛離開廟門，身后就傳來了細微的響動；有時則需要等到月上中天。
他似乎有著野獸般的警覺。
他的動作永遠那么迅捷，帶著一種難以形容的……利落？
對，就是利落。
哪怕是在病中，哪怕餓得虛弱，他移動和取食的動作，都絲毫沒有尋常乞丐的遲緩與笨拙。
那是一種刻在骨子里的東西，與他的落魄骯臟形成了極其鮮明的對比。
這讓我更加確信，他絕不是普通人。
第三年，也就是現在，好奇幾乎己經完全取代了最初的恐懼。
我甚至開始在心里偷偷地給他起了個名字，叫“影子”。
因為他就像我的一個影子，沉默地伴隨著我的成長，知曉我所有的秘密，卻從不言語。
這無聲的三年，塑造了現在的我，也讓我對那個破廟里的“活死人”，產生了一種近乎固執(zhí)的守護欲。
鎮(zhèn)上孩子們的嬉鬧聲漸漸遠去，燈火依次熄滅，青牛鎮(zhèn)徹底沉入夢鄉(xiāng)。
月光如水，灑在窗欞上，清冷而明亮。
我躺在床上，睜著眼睛，毫無睡意。
破廟里的那個身影，那道冰冷空洞的目光，在我腦海里揮之不去。
三年了，我送出的是一千多個包子，和一些微不足道的關懷。
而我得到的，是一個巨大的、沉重的謎團。
他到底是誰？
來自何方？
為何淪落至此？
那死寂的眼神背后，究竟隱藏著怎樣驚心動魄的過往？
這些問題，像藤蔓一樣纏繞著我的心。
我知道，探究下去可能會有危險。
爹**擔憂并非空穴來風。
可是，每當黃昏降臨，每當我把那個溫熱的包子揣進懷里，走向那座破廟時，我就知道，我停不下來了。
這不僅是一種習慣，更像是一種使命。
我在等待著。
等待一個答案，或者，等待一個奇跡。
等待著那片陰影，愿意被光照亮的那一天。